Quema tu "Mac"

Ten, nine, eight, seven, six, five...!!! Inexorable avanzaba la cuenta atrás para la voladura controlada de la Apple Store de la Puerta del Sol. La mayor parte de los políticos presentes dio un paso atrás cuando la multitud inició una espontánea pisada de iPhones e iPads. Era una píldora demasiado amarga de tragar admitir que la compañía que se había constituido como el símbolo de la libertad y el think different era ahora enemigo público número uno de las libertades. Cuando sonó la explosión unos obreros se afanaron en recolocar el cartel de Tío Pepe que desde 1936 presidía la histórica plaza, contra viento y marea libre de los avatares de la especulación.

Sonó una explosión y se oyó a alguien pedir un micrófono: “tengo que decirles a todos los eshpañolesh que en ningún caso nuestro país va a ser rescatado desde el extranjero. En todo caso es la Banca española la que necesita cierto apoyo”.-Entonces, señor Rajoy, ¿quiénes han estado inyectando dinero a la Banca española desde 2010, los Reyes Magos?-

La multitud se miró en busca de caras conocidas ausentes. No estaba el magistrado Carlos Dívar. En este momento -exclamó un expontáneo- el presidente del TS, junto a su “sobrino” corre enmaromado por las calles de Benavente.

Mientras, en Italia se llamaba a declarar a una Comisión de Investigación al Mayordomo del Papa Bedicto Equis Uve Palito, y se le interrogaba por la aparición hace unos treinta años del cadáver de una hija del antecesor del Santo Padre, Juan Pablo II, en la tumba de un conocido líder de la Mafia Calabresa.

Volviendo a España, en una conocida tertulia de izquierdas los participantes se maravillaban de la infinita paciencia del pueblo español que aún no había protagonizado un estallido social a pesar de la imparable ola de corrupción que iba saliendo a la luz. Se lamentaba algún tertuliano de lo mal que lo estaba pasando algún empleado de Bankia abochornado por la marea de indignación contra su director Rodrigo Rato. Aquel “pobrecito” era el mismo que había invitado a unas cañas a tu padre y le había ofrecido unas “ventajosas” participaciones preferentes, ocultándole que hasta el año 9999 no podría disponer de sus ahorros.

En la Puerta del Sol, Mariano Rajoy Brey invitaba a los suyos a una “discreta retirada”. Alguien entre la multitud gritó -cuando un gobierno actúa como éste, se le depone por la fuerza y santas pascuas-.

En Bruselas comparecía en rueda de prensa el ministro de Economía Luis de Guindos. Un rótulo electrónico situaba la Prima de Riesgo en 504 puntos: “Estoy convencido de que mi país no necesitará ninguna clase de rescate. Los españoles sabremos superar esta situación a base de austeridad, recortes y sacrifícios”.

A varios cientos de kilómetros, en la Puerta del Sol de Madrid, un grupo de marineros con uniforme del Juan Sebastián Elcano brindaba descorchando una botella de Tío Pepe.

Elefantiasis

"La foto es lo que más detesto. El recochineo. Ahí, posando. Presumiendo de haber destruido la belleza y la vida. Siempre que veo una de esas fotos me dan ganas de hacerme yo una con alguno de ellos detrás. La napia contra un árbol. Pumba, pumba. Toma foto, chaval. Meterle a escopetazos las fotos por el ojete" (Arturo Pérez-Reverte)

¿Abrirá España alguna vez la veda para la caza mayor? La imagen de un Jefe de Estado sonriente ante un elefante derribado en una remota sabana, mientras su país se precipita en el Maelström de la crisis, debería bastar y sobrar para dar comienzo a la temporada de montería y abatir todo lo que nos sobra, nos cuesta un riñón y nos avergüenza.

Pero me temo que ni siquiera se abrirán las ventanas para que se vaya el olor a cerrado y veamos qué se cuece dentro de un régimen sostenido por la adulación, el peloteo y la autocensura. Este 14 de abril en el que por segunda vez un rey cayó -éste en un sentido más literal que el abuelo- buscaba información en un digital nacional y me encuentro con la foto de marras, un hermoso ejemplar de una especie en extinción a la que ante todo hay que proteger de la aristocracia hace, a su pesar, de telón de fondo para el satisfecho y campechano cazador blanco -de corazón negro, debe pensar su nietecito herido al enterarse de que si el yayo no fue a verle al hospital fue porque prefirió irse a cazar elefantes-. 

La princesa Corinna zu Sayn-Wittgenstein,
amante del Rey, organiza cacerías
en África para nobles y multimillonarios

A los pocos minutos no sólo ha desaparecido la foto del diario español -que al día siguiente la coloca en portada de la edición de papel, de locos- sino que la propia web de Botsuana que ofrece paquidermos a 45.000 euros la escopeta ha sido bloqueada; bendito caché de Google que siempre conserva las pruebas del delito.

El oso Mitrofán

Ni siquiera vivir en un país que considera cultura la tortura y muerte de un animal en un espectáculo me hace entender como deporte el dar muerte a animales, pero estaría dispuesto a admitir cazador como animal doméstico si a quien entre sus títulos ostenta la presidencia de honor de WWF, no se le conociera todo un historial de cacerías de osos en parques naturales de Rumanía y Rusia -pobre Mitrofán, triste icono republicano-, antílopes, búfalos y guepardos; incluso de la propia especie y misma sangre -aunque aquello, aseguran, fue accidental-. Si además no fuera el español que ha sufrido mayor número de accidentes y ni uno solo laboral, me tragaría que, puesto que los jóvenes en paro le quitan el sueño, se marchó a cazar elefantes para darles de comer.

Dicen que la Familia vive su particular annus horribilis pero ¿y el de sus súbditos?, avergonzados a diario por el encubrimiento a un yerno tramposo, por las felicitaciones a un príncipe saudí que se libra de una condena por violación,  por la opacidad de las cuentas, por los regalos extemporáneos o por las intercesiones en favor de oligarcas amigos de la Casa que se nos venden como gestiones por el interés de la economía nacional.
  Aunque en esto le acompaña un gobierno que nos hace creer que Repsol es España y que, según la Momia Guanche, ofender a una petrolera es ofendernos a todos.

Será que la escopeta nacional, que es de gatillo fácil, es un valor eterno; y la montería, en Cabañeros o en Botsuana, es la misma cace un rey o un invicto generalísimo. Será que al Azor y al Fortuna sólo los diferenciaban los metros de eslora, que la herencia genética de este régimen es la causa de su elefantiasis.

En el centro comercial

The Clash: Lost In The Supermarket

 

Ha sido el plan de la Semana Santa. Toda la familia pasando la tarde en el nuevo centro comercial. Sus pasillos y accesos se convertían en un infierno poblado por hordas de caris -”Cari, ¿me llevas al centro comercial nuevo?” “Claro que sí, gordi”-. Hoy ocio consiste en compras, cine de palomitas -o mejor expresado, palomitas acompañadas de alguna bazofia en 3D- y picoteo dentro de un espacio cerrado de luz artificial, multitudes y uniformidad. Un lugar desarraigado del territorio, donde no distinguimos si estamos en Granada o en Kuala Lumpur: Idénticas marcas, productos clónicos, reino de las franquicias.

Al centro comercial acudes a comprar sin saber qué; esperas que brote el deseo de consumir, porque entre sus paredes eres más manipulable que cuando acudes a un mostrador con las ideas claras.

Miras a la multitud y preguntas ¿dónde está la crisis? Pero te das cuenta de que la mayoría salen sin bolsas. En tiempos de vacas flacas hay que contar con  la imposibilidad material de consumir, pero en tal caso tampoco importa. El centro comercial es la plaza pública donde se estructuran las relaciones, la calle por donde la ciudadanía pasea, liga, se encuentra con conocidos, con una diferencia: No te puedes detener a menos que gastes.

Uno se reconoce consumista, pero prefiere el aire libre, el centro urbano, el lugar al que se acude a pie o en transporte público, aunque sea un paisaje conquistado también por las franquicias, y pide a gritos a las tiendas tradicionales que se pongan las pilas y sobrevivan. Existen otra clase de centros comerciales, agrupaciones de comerciantes individuales con una filosofía muy distinta: el Mercado de Fuencarral en Madrid o los Stables de Candem en Londres.

No es el caso de Granada, donde pronto abrirán otros dos monstruos despersonalizados, si no son ciertos los rumores de que Tomás Olivo no tiene un euro para seguir adelante con el Nevada.

A estos lugares el comprador acude en coche privado y se crea la falsa ilusión de pagar menos al no contabilizar los gastos de combustible, aparcamiento, y tiempos de desplazamiento. Por no hablar de los atascos. El centro abierto esta Semana Santa ha provocado retenciones y molestias que esta vez no han hecho a los vecinos colgar pancartas de protesta en los balcones como sí hacían contra el mercadillo de los sábados. ¿Será que estos no son vendedores pobres ni gitanos? Yo tras la apertura, no puedo evitar acordarme -y dejar aquí constancia- de otro daño colateral del nuevo recinto. Durante su construcción y larga paralización dos perrillos vigilaban las obras soportando fríos, lluvias y solanas. Hoy ya no hacen falta y, sustituidos por la habitual seguridad uniformada, vagan abandonados por los barrancos del Serrallo.

"Gran Superficie", documental completo (58')

Huelgoescéptico

Me siento huelgoescéptico ante la convocatoria del próximo jueves 29. Tengo serias dudas de que la huelga general sirva para algo, y sin embargo el día 29 yo voy a la huelga. 
Derribar, o al menos domesticar, la reforma laboral es el objetivo de los sindicatos, un objetivo destinado al fracaso, pero aún así hay que intentarlo. Eran otros los tiempos en que las persianas echadas derribaban decretazos. No se hacía contra un gobierno para el que la lucha contra el déficit es una cruzada, con Europa y Goldman Sachs jaleando “¡Mariano, resiste, que tú puedes!”. Un presidente del Gobierno no se habría atrevido a alardear ante sus socios de que una reforma laboral extremadamente agresiva -"Ya verás, te va a gustar!"- le costaría una huelga general. Se diría que es el propio Rajoy el convocante de la huelga, y sin embargo iré a la huelga.

Dudo de que se note cuando cinco millones y medio de potenciales huelguistas no pueden secundarla ni tampoco pueden no secundarla. Por no hablar de los trabajadores en activo que, por culpa de la reforma laboral, se verán coaccionados y amenazados con el despido barato por ejercer un derecho que, en la agenda de la contrarrevolución en marcha, toca ahora cuestionar.
Temo a la desidia de una población que piensa que nos enfrentamos a medidas coyunturales para combatir la crisis de las que nos reiremos cuando vuelvan los buenos tiempos, y no a un nuevo régimen en las relaciones laborales que entierra para siempre un siglo de conquistas sociales y más de un precepto constitucional.

Temo también por la extrema debilidad en que pueden quedar los sindicatos si la huelga fracasa. Algo de razón lleva el discurso de que las organizaciones sindicales se han convertido en paquidermos burocratizados, demasiado dependientes del poder que las financia, pero son la única barandilla que aún nos protege del abismo. Son el último enemigo a batir, por eso el búnquer político, empresarial y mediático ha lanzado contra los sindicatos su despiadada y sucia campaña de desprestigio. Existe un precedente histórico, cuando en los ochenta Margaret Thatcher, santa patrona del fundamentalisno neoliberal, dobló la cervíz de las unions, que nunca más levantaron cabeza.

Voy a la huelga general pese a que no creo que sea la respuesta más adecuada, y no por dura, sino por todo lo contrario. Creo más en lo que propone un grupo recién creado en Facebook: Darle un buen sopapo al jefe; pero no al propio, que trae consecuencias, sino al ajeno, mediante un sistema de intercambio en el que un desconocido te propone el jefe al que hay que zurrarle. Tentador ¿verdad? Mejor vamos a la huelga y si acaso ya hablamos. 

Contra el miedo

The Lonesome Death of Hattie Carroll

But you who philosophize disgrace 

And criticize all fears
Take the rag away from your face
Now ain't the time for your tears.

(Bob Dylan: The Lonesome Death of Hattie Carroll, 1963)
 
Bien sabe quien me conoce que detesto el optimismo seráfico de los papanatas. Aquí mismo he bramado contra esa calamidad del pensamiento positivo, tan grata a los poderosos pues mantiene a los esclavos esclavos pero contentos. Aprecio el pesimismo ilustrado y la crítica a la condición humana que en España es casi una corriente filosófica, desde Quevedo a Unamuno. Pero no es lo mismo una sociedad crítica y escéptica que una hundida en el derrotismo e inmovilizada por la incertidumbre y el miedo. Desde que empezó la actual crisis es en ese miedo en el que nos quieren instalados para que, amilanados y dóciles, no osemos plantar cara a la contrarrevolución de los cleptócratas y sus políticos a sueldo.

No puedo ni debo criticar el miedo y a quien lo siente, pero sí denunciar a quienes lo propagan. En esta larga víspera de Armagedón, con la incertidumbre y el miedo al futuro dominando todos los órdenes de nuestra vida, miramos alrededor y la única certeza es que no habrá arma que quienes manejan los hilos no empleen para minar toda resistencia, desde dejarnos sin casa o sin trabajo hasta la violencia y la guerra. Y mientras nos mantienen ocupados en garantizarnos lo básico, aplican su programa de tinieblas: el fundamentalismo religioso y moral, la censura, el recorte de libertades.

Aceptarás cualquier trabajo si tienes miedo a perderlo

Un pueblo confiado, educado y saludable es peligroso, porque quiere más. Lo quieren con miedo a enfermar y no poder sufragar los tratamientos, con miedo a perder su casa, a no poder pagar la educación de sus hijos. Nos convencen de que no es sostenible un sistema basado en la solidaridad y nos quieren con mala conciencia, creyendo que abusamos de las urgencias, las medicinas o las escuelas o que somos unos privilegiados por tener un empleo y debemos pagarlo con menos sueldo, menos descanso, menos derechos para las mujeres, peor atención a los mayores. Aceptarás cualquier trabajo si tienes miedo a perderlo. Te quieren pobre porque pobre y con miedo a ser más pobre eres más manejable.

En democracia el Poder teme al pueblo y no al contrario

Desde que comenzó esta gigantesca estafa planificada tratan de convencernos de nuestra responsabilidad por vivir por encima de nuestras posibilidades. Si, por ejemplo, los andaluces en una encuesta admiten como necesarios ajustes y recortes, es que la estrategia del miedo logra sus objetivos, y con miedo no hay democracia. En democracia el Poder teme al pueblo y no al contrario. Nos deben temer a nosotros. Debemos mantenernos airados, esperanzados y con confianza en nuestra fuerza, que también se alimenta de odio. Contra el temor debemos actuar. Hay muchas formas; yo de momento, al contrario que en ocasiones anteriores, este 25 de marzo no me voy a quedar en casa. Pondré lo que esté de mi parte para que Andalucía sea un rompeolas donde esa marea de miedo se estrelle.

Territorio neutral

Amenaza Javier Arenas con dejar vacía esta noche la silla que le espera para debatir con José Antonio Griñán y Diego Valderas sobre la Andalucía que se propone conquistar, porque el territorio, Canal Sur, no es neutral.

Este  campeón de la austeridad, que tras anteriores debates en la misma casa no pudo quejarse del impecable trato recibido de quienes los moderaban, oculta que lo que propone, hacerlo en “terreno neutral” en una productora privada, cuesta, literalmente, un huevo, ni explica quién lo pagaría; usted y yo, claro. Con la que está cayendo. Es más, lo que usted tal vez desconozca es que los ataques de Arenas a Canal Sur son de boquilla, pues él sabe y oculta que hace tiempo tiene a parte de la cúpula de la tele autonómica, la parte que más sobresale, trabajando como quinta columna contra Griñán y a su servicio. Al suyo y al del mismo sector privado audiovisual del que estos mandamases proceden y al que volverán. Esos intereses a los que Arenas quiere entregar no ya los debates, sino todo Canal Sur, tienen marcas, nombres y apellidos: Raúl Berdonés, Miguel Ángel Rodríguez –el exportavoz de Aznar-, el Grupo Secuoya...

El candidato Arenas también calla que si bien es cierto que las radiotelevisiones autonómicas son caros voceros del poder que las controla, y la de aquí no es una excepción, las habas que se cuecen en otras partes son más gordas e indigestas.

En ollas públicas y privadas. A Arenas no le escuece la falta de neutralidad de los suyos, una legión viendo hacia dónde se escora una profesión cuya causa menor de desprestigio es un energúmeno de correa fácil. No hay más descarada renuncia a informar que la de las teles de Aguirre y de Fabra; nada desprestigia más al periodismo que esas portadas de ABC y La Razón que entre llamas de molotov titulan “La oposición responsable del PSOE”. O la infecta campaña de El Mundo contra aquel terrateniente de izquierdas que sacaba apenas siete mil euros al año de sus secanos heredados, anticapitalista de Mercedes que ni siquiera tenía carné de conducir. 

Al periodismo lo tienen a la altura del betún los Rolex inventados de Cándido Méndez, las grabaciones corta y pega de Invercaria, las agresiones falsas a redactores de Intereconomía o los becarios de la misma cadena entrevistados como falsos indignados de la Plaza de Cataluña.

No es sólo por ese doble rasero que aplica a los medios según su cuerda. Al candidato Arenas siempre le asociaré a aquel Clan de la corbata negra que hace justo ocho años con tanta alevosía y poca neutralidad desinformó a un país de luto –“Ha sido ETA”-. Cuando ahora se atreve a dar lecciones de neutralidad sólo me sale mandarle al cuerno.

Quemado

Bob Marley and The Waylers: Burnin and Lootin'

Estoy quemado, achicharrado como mi pobre coche. Cómo quieren que te sientas cuando sales a la calle una preciosa mañana de domingo con tu perro para que corra feliz por la playa, se moje y regrese para ponerlo todo perdido de arena, y te encuentras con que el coche en el que os ibais a escapar es sólo medio coche. El resto ha sido pasto de las llamas, víctima de lo que unos descerebrados conciben como diversión de sábado noche, la quema de contenedores y lo que pillen cerca para, seguramente, grabarlo todo con el móvil y alardear de la hazaña.

Dylan, mi perro, no entendía nada, lloriqueaba viéndome plantado como un pasmarote ante piezas de motor calcinadas que nunca supe para qué servían, ¿por qué este desconsiderado no me lleva ya a dejar mi marca en farolas y esquinas? Él, que a un coche ajeno todo lo más sería orinarle un tapacubos. No sé a cuento de qué me acordé del ministro de Medio Ambiente declarando que “a ver si con tanto proteger especies nos olvidamos de la especie humana”, y yo pensé en todos los especímenes humanos que en ese momento me encantaría ver extinguirse. Me había tocado una lotería carente de causalidad, no era el “Burnin' and a-lootin'-” de Bob Marley, carecía de la mecha de injusticia que incendiaba los barrios de Londres; ni rastro del justificado cabreo contra los poderosos de los jóvenes de Atenas. Ni siquiera ese gamberrismo descerebrado pero organizado de los alborotadores de Barcelona. No, los que me habían tocado en suerte eran sólo unos tarados, y yo echaba humo. Es lo que tiene ser un daño colateral. A la incapacidad de entender la satisfacción que se siente de ver arder los bienes comunes y los ajenos, se unen esos pensamientos oscuros que te igualan a la jauría humana, las ganas de cobrarte a hostias el daño causado, lamentarte de años de permisividad en las relaciones familiares, arrepentirte de haberles proporcionado educación gratuita a quienes devuelven a la sociedad la destrucción convertida en forma de ocio.

Yo no era una excepción. Aflora inevitablemente esa retórica de la mano dura, de las leyes blandengues, de la indignación de la clase media a la que le queman el coche unos vándalos. Pero entonces uno de los jóvenes agentes de policía que acudieron a mi llamada se sintió solidario conmigo y se vino arriba profiriendo improperios contra unas leyes que no persiguen al que delinque, jueces que lo ponen en la calle, y la necesidad de más palo y tentetieso -y después me dijo que no podían hacer nada más y que acudiera a comisaría-, y me asusté, de él y de mi mismo. Me preguntaba si toda esa retórica justiciera sale a la superficie cuando te calzas el equipo antidisturbios y te lías a mamporros con chavales del bachillerato y la ESO. Y sin dejar de sentirme calcinado pensé, que le den a mi coche; qué demonios, yo no soy así.

P.S.:  Guardando cola en una comisaría durante tres horas para presentar denuncia porque era domingo, uno de los agentes de  atención ciudadana estaba de baja y con los recortes las bajas no se cubren, descubro que  igual que Gallardón  pretende implantar la justicia a dos  velocidades  según puedas pagar o no el recurrir a instancias superiores, ya hay una Policía a dos velocidades. Si llamas a un 902 -con su musiquilla de espera, sus tantos céntimos por minuto, su establecimiento de llamada y su IVA- y pones la denuncia por teléfono, no guardas cola y te atienden al instante; si recurres al 091, a esperar. Tampoco esperas si denuncias por Internet pero la web policia.es no es raro que atraviese "problemas técnicos transitorios". Quien paga,  es atendido antes , independientemente de la entidad de su denuncia. Los sinuosos caminos de la privatización de todo.

¡Viva Las Vegas!

 

En el Sands Casino de Las Vegas Frank Sinatra grabó en 1966 un memorable directo junto a la Orquesta de Count Basie y con la dirección musical de Quincy Jones. Frankie, además de cantante excepcional y solvente actor, era un mafioso, como los dueños del Sands. Hoy los Sands se extienden por el mundo dirigidos por el magnate Sheldon Adelson, benefactor del ala más extremista del Partido Republicano, que ha fijado su mirada de halcón en España para obsequiarnos con su macroproyecto Eurovegas. Madrid y Cataluña se disputan el regalito.

17.000 millones de euros en inversiones y doscientos mil empleos son una bicoca, y la inefable Pilar Rahola se queja de que desconfiemos y de que este país sea “así de estupendo, cuanta más hambre tiene, más ata los perros con longanizas”. No aprendemos: Ni 15-M, ni corrupción a saco en los telediarios, ni burbujas y pelotazos, ni el cacareado cambio de modelo productivo; nada detiene al burro cuando le ponen la zanahoria delante, se apellide el pollino Aguirre, Mas o Sebastián. Con ellos, el respetable, que sigue en el todo vale por un empleo, sea un cementerio nuclear en terreno inundable o esta alianza entre las instituciones públicas y el crimen organizado. Crimen organizado, sí. Un dato: Los casinos de Adelson en Macao están controlados por intermediarios directamente relacionados con la triadas mafiosas. Roberto Saviano, que de mafias algo sabe, ha advertido de que “Si aprueban el Eurovegas, Cataluña (o Madrid) se convertiría oficialmente en el centro del reciclaje mafioso de Occidente”.

Lo que nos trae Mr. Adelson es una zona franca del juego al margen de toda norma. Lo deja claro en la docena de exigencias que plantea. Lo de menos es el que se permita fumar o la entrada de menores y ludópatas. Es no pagar impuestos o Seguridad social durante años, es suelo público sin Ley del Suelo, es que el Estado avale los créditos que pida. Es que no haya convenios colectivos, es cambiar la Ley de Extranjería – y aún hay ilusos que creen que darán trabajo a españoles-. Son infraestructuras a cargo de la Administración y manga ancha para el blanqueo de capitales. Combatiendo el dinero negro y el fraude fiscal escaparíamos a la crisis, pero lo que nos venden es corrupción a la luz del día y con fuegos artificiales que la celebren.

Por el aro de Adelson sólo pueden pasar tontos del culo o sinvergüenzas, o quienes son ambas cosas a la vez. Miguel Sebastián, paradigma de la falta de escrúpulos en los gobiernos de Zapatero, fue el primer impulsor. Ana Botella advierte de que sólo se apuntará si en el proyecto se implica y lo lidera el gobierno Rajoy y no se traspasan determinadas líneas rojas, pero es un íntimo colaborador de su marido en FAES, el secretario de Estado de Comercio Jaime García-Legaz, quien representa al Gobierno en las negociaciones. Para Esperanza Aguirre todo es negociable, se cambian las normas que haya que cambiar y se crea una isla legislativa y fiscal. Una ciudad sin ley dentro de España. Para Artur Mas, es un proyecto que atraería a Cataluña "turismo de calidad", muy diferente del "turismo de borrachera" y dispuesto a dejarse mucho dinero. Sólo hay que ir a Las Vegas –o ver el cine que la retrata- para descubrir la calidad de los borrachos que atrae. Cierto es que el modelo intenta atraer a los millonarios chinos y rusos, pero con ellos también vienen los negocios más oscuros.

Políticos, gacetilleros y todo el comité de recepción de Mr. Marshall aplauden la creación de empleo, aunque sea un empleo basura que convierte la reforma laboral de Rajoy en el no va más de los derechos laborales. Se han llenado la boca defendiendo la cultura del esfuerzo para ahora sacralizar la ruleta y el blackjack. Han elevado a los altares la familia tradicional para que ahora veamos a Aguirre o Mas como madames de los innumerables establecimientos de prostitución que sin duda incluirá Eurovegas. Seremos putas o esclavos pero contentos de corear junto a imitadores de Elvis el “Viva Las Vegas”.

Malthusianos

The Dirty Jobs - The Who (1973)

I am man who drives a local bus
I take miners to work, but the pits all closed today.
It's easy to see that you are one of us.
Ain't it funny how we all seem to look the same?

I'm getting put down,
I'm getting pushed round,
I'm being beaten every day.
 


Según la teoría del clérigo anglicano Thomas Malthus -recogida en Ensayo sobre el principio de la población (1798)- los habitantes del planeta crecen exponencialmente mientras los alimentos crecen en proporción aritmética.

Como cura que era, se oponía a cualquier método de contracepción y proponía condenar a los pobres a una economía de subsistencia porque si mejoraban sus condiciones de vida se entregaban al vicio y la población se incrementaba aún más. La reforma laboral aprobada por el gobierno de Rajoy es malthusiana, y como las teorías de aquel cura zoquete, es una sarta de majaderías.

Claro que la CEOE la aplaude, y con ella toda una clase dominante que, como un poblado aislado en la selva, ha degenerado hacia el cretinismo tras siglos de consanguinidad. Sólo unos mentecatos idearían una reforma que no sólo hunde al asalariado en la miseria, sino que al empresario inteligente -en España eso es casi un oxímoron-, al que busca crecer y para crecer contrata, fomenta y valora la calidad de sus asalariados, a ese le lleva a la ruina frente a la competencia desleal del empresario sinvergüenza, el malthusiano, el que busca convertir su empresa y todo el país en un solar, llevarse la pasta al extranjero y vender lo que quede a los chinos, o a quien venga.

Es una reforma inútil que no sólo no aliviará el paro sino que deja sitio para perder unos tres millones de empleos más, de los que no salen en la EPA: extranjeros que se vuelven a sus países y españoles que se van, y no siempre a trabajar, pues a muchos de los nuestros ya les ven por las calles de Oslo como al senegalés que pide de rodillas en la puerta de Zara. Es estúpida porque no trae el cambio de modelo económico ni laboral aEspaña. Seguiremos igual: sólo con un alto nivel de crecimiento se creará empleo, y de baja calidad; pero se nos impide crecer al abrir la puerta a una bajada generalizada de sueldos en un país con precios europeos y salarios africanos. Con más pobres una economía no crece. Despedir rápido y barato, única obsesión de esos zopencos de la CEOE, es su receta contra la crisis. Acabásemos.

Dice la letra de la reforma que uno de sus objetivos es controlar el fraude y la economía sumergida -hoy por hoy ese empleo sumergido es lo único que garantiza la supervivencia a miles de desempleados-, pero alienta el fraude al permitir las horas extras en los contratos a tiempo parcial. Al camarero con contrato de cuatro horas que hace once por el mismo precio ya no lo estarán explotando, estará haciendo horas extras. Del otro fraude, el de los 88.000 millones ocultados al fisco, el de un empresariado y una banca que están saqueando el país no se habla, porque son esos saqueadores quienes han diseñado la reforma que Malthus habría soñado.

Hotel Desmoronamiento

How Can You Expect To Be Taken Seriously (Pet Shop Boys)

Dios Odia A Los Cobardes (Fangoria)
 
En el Hotel Renacimiento prometían Chacón y Rubalcaba una España laica y, mientras, los concejales socialistas de Granada sacaban en procesión a San Cecilio. Antes, José Antonio Griñán había animado a los delegados a votar “con espíritu laico” –a saber qué demonios es tal cosa- para después rezar por su propio futuro. Esa es la credibilidad del cambio en un partido que, necesitado de un giro de 180 grados para sobrevivir, ha dado la vuelta completa para volver al mismo punto.

Me extraña que el resultado del 38º Congreso del PSOE no se celebrara bajo el balcón de la calle Génova, porque Sevilla certificó que el PSOE que viene no es lo que la izquierda necesita y que, igual que por Rubalcaba, podría estar pilotado por el capitán Schettino y el resultado sería el mismo, embarrancar. Cuando en el congreso de un partido no se habla de política sino de nombres sólo hay perdedores, la sociedad y los militantes, que no se enteran de que la realidad es eso que pasa mientras se recuentan 956 votos. Que fueran sólo dos las personas sensatas que votaron en blanco habla de cuánta capacidad crítica hay en las filas socialistas y da la razón a quienes censuraron el tono mitinero de Chacón ante un auditorio que sólo quería saber si recuperará el coche oficial.
 

Que entre felipismo y zapaterismo, ninis y dinosaurios, ganara Rubalcaba tuvo que ver con que enfrente no tuviera un rival en condiciones de ofrecer un cambio real. El sábado las redes decían a ambos aquello de “Sé lo que hicisteis la última legislatura”: Condenarnos a trabajar dos años más, permitir que echen de sus casas a familias y sigan endeudadas, blindar una ley electoral antidemocrática, inyectar dinero público a los bancos, incluir el neoliberalismo de serie en la Constitución, no perseguir el fraude fiscal, privilegiar la fiscalidad de los ricos, perseguir la cultura compartida, apoyar con entusiasmo la burbuja inmobiliaria que infló el PP, bajar sueldos, congelar pensiones, negarse a regular los mercados, plegarse a las directrices de Alemania y la banca estadounidense...

Mimitos

Que nadie de izquierdas se sienta engañado porque Rubalcaba dijo clarito y sin gallos que quiere un PSOE de las clases medias. A Zapatero le sucede una generación anterior a la suya ¡Si hasta desempolvaron la momia de Txiki Benegas! Perdió la candidata chiripitifláutica, epítome de la insustancialidad zapateril. Que nadie piense que no habrá vendetta. Zarrías se afila las uñas de todas las extremidades que le sirven para votar varias veces. Ganan sus intrigas, ganan la familia de Chaves y los Eres, pierde Griñán. Tras el 25 de marzo su neutralidad activa será actividad neutra.

Tercer poder

Vaya con el verso suelto del PP. De ser Ruíz Gallardón más de derechas no quiero imaginar cómo habría sido la contrarreforma judicial que ha anunciado al poco de estrenarse de ministro. El ultragallardonazo llega con el prestigio de la Justicia española no ya por los suelos, sino siendo el hazmerreír internacional. Un baño de conservadurismo era lo que menos falta le hacía. Ya va sobrada.

No dejan en buen lugar esa independencia en nombre de la cual el exalcalde de Madrid justifica este retorno al pasado ni las casi seguras condenas a Baltasar Garzón  -caído en una telaraña tejida por Federico Trillo y sus compañeros de ejercicios espirituales con puñetas- ni tampoco la absolución con faltas de ortografía de Camps y Costa. Recuerden cómo alardeaba el expresident de su compadreo con los jueces valencianos, aunque al final haya sido ese pueblo narcotizado que vota a corruptos el que le ha absuelto.

En esta contrarreforma el mayor paso atrás no es el cambio en la Ley del aborto, aún cuando un derecho de las mujeres lo reduzca a delito despenalizado. No lo es porque en la práctica en España el derecho al aborto ya está derogado “por lo civil”; en cinco comunidades imponiendo el pago por adelantado, en tres no respetando la confidencialidad; en Navarra con la obligación de exiliarse para interrumpir un embarazo; en Madrid y Valencia no pagando a las clínicas concertadas y en toda España con la imposibilidad de abortar en los hospitales públicos para enriquecimiento de esas clínicas privadas.

No, veo más preocupante el fin del control legislativo de los jueces; la vuelta al sistema de elección corporativa de los órganos judiciales, que convierte a uno de los tres poderes de un Estado democrático en un colegio profesional, y en el que sólo la casta judicial intervendrá en la composición del CGPJ, el Constitucional, el Supremo y las Audiencias. ¿Qué candidaturas se presentarán a las elecciones a esos órganos, Magistrados de Cristo, Jueces por el Levítico, Franquistas Irredentos...? Sí, también están Jueces para la Democracia, pero a esos se les imputan unas prevaricaciones y adiós muy buenas.

Me da más miedo ese eufemismo de cadena perpetua que se aplicará a casos "que hayan alcanzado el máximo de reprochabilidad social", es decir, a partir de un determinado número de conexiones en directo con Ana Rosa y Juan y Medio, o de que algún familiar sin estudios de la víctima sea susceptible de asesorar al PP en materia penal, caso del reverendo Cortés. Me espanta que a los menores se les trate como delincuentes consumados ante una alarma social inexistente,cuando el número de delitos cometidos por niños es insignificante. Y me aterra esa Justicia a dos velocidades según puedas o no pagarla, justificada por un colapso que en parte provocan los políticos denunciándose entre sí.